Desenhei um esboço, da história que tinha idealizado como nossa. Deparei-me com uma dúzia de arestas por limar, uns precalços de percurso que não deixam que esta história possa fluir e que possa ser declamada ao som de dois corações e no silêncio desses dois olhares. Faltava algo que não consigo ainda perceber o que é. Falta alguma coisa que ainda não fez o mínimo sentido no meu coração e no meu olhar. Talvez seja a rapidez com que esbocei, com que fiz esse esboço que atormenta todas as noites. Não vai passar daquele esboço com que desenhei o nosso amor mas que ficou esquecido numa gaveta cheia de outras tralhas velhas de que eu não preciso. É verdade, é assim, é um esboço esquecido. É uma tralha velha em que um dia vou pegar para recordar. Porque a real história só nós sabemos. Porque o esboço é outra história que não a nossa. E não sei de qual gosto mais. Um beijo daqueles nossos, que conheces bem.
Livre , martinha
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